"Sieh mal nach, ob noch
Krieg ist!"
Siegfried Binsch
schildert seine Überlebensstrategie als Halbwüchsiger im zerstörten
Königsberg in den Jahren 1945 bis 1948.
Es herrschte bedrückende Ruhe in Königsberg.
Die Front war im März 1945 vom Stadtteil Hufen nur wenige Kilometer
entfernt, aber wir bemerkten sie kaum. Gewiss, wir hörten
Maschinengewehrfeuer, es heulte auch eine Granate. Doch viel passierte
nicht. Nur die Flugzeuge - vor denen mussten wir uns hüten. Sie waren
allgegenwärtig und schossen auf alles was sich bewegte.
Zehntausende hatten Königsberg noch verlassen
können. Auf die Straße gingen die Daheim gebliebenen nur, um die
wichtigsten Dinge zu erledigen. Strom, Wasser und Gas gab es - wenn ich
mich recht erinnere, auch Lebensmittelkarten. Ja, ich bekam sogar per Post
die Aufforderung, mich zum Antritt meiner Ausbildung an der Kadettenschule
Feldafing am Starnberger See zu melden!
Ich war 16 Jahre alt als ich zum Volkssturm
geholt wurde. Wir mussten allerhand Dienste verrichten, auch mal mit der
Post im Dunkeln zur Hauptkampflinie schleichen. Für mich war das mehr
Abenteuer. Nein, richtiger Krieg, fand ich, war das nicht. Mitte März gab
es Aufregung, weil Frauen und Kinder evakuiert wurden. Meine Mutter kam
nach Rauschen. Ich musste vorerst noch in der Stadt bleiben.
Das Kriegsende erlebten wir dann gemeinsam in
Rauschen. Wir saßen im Keller. Es wurde auf einmal so eigenartig still.
Die Leute sagten zu mir: "Sieh doch mal nach, ob noch Krieg ist."
Vorsichtig spähte ich durch einen Türspalt. Auf der Straße standen Russen.
Sie teilten Kriegsbeute unter sich auf – es waren Uhren.
Wir machten uns auf den Rückweg nach
Königsberg. Ein mehrtägiger Leidensweg begann. Er gehört zu meinen
fürchterlichsten Erlebnissen. Verängstigte Menschen, Scharen von Russen,
Tote auf Feldern und Straßen. Am schlimmsten war es in den Nächten. Zum
Schlafen suchten wir Scheunen auf. Die Schreie der Frauen, Schüsse, Flüche
der Russen, die mit Taschenlampen durch die Menschen- massen trampelten,
das Weinen hungernder Kinder, ihre Angstschreie, wenn die Mutter
herausgezerrt wurden - es war entsetzlich.
Das ist nun über 50 Jahre her, und ich hatte
geglaubt, Abstand von diesen Geschehnissen gewonnen zu haben. Unlängst kam
mir das Buch von Leonie Ossowski "Herrn Rudolfs Vermächtnis" in die Hand.
Es handelt von Menschenschicksalen in Ostpreußen im Frühjahr 1945.
Plötzlich war alles wieder da! Im Innersten aufgewühlt fand ich keinen
Schlaf. Ich hatte Angst vor dem Weiterlesen.
Königsberg werden wir wohl so um den 20. April
erreicht haben. Unser Wohngebiet zwischen Hindenburgstraße und
General-Litzmann-Straße, ehemals Fuchsberger Allee, war niedergebrannt.
Wir suchten uns einen Keller, der noch bewohnbar war. Wir waren vielleicht
zehn Leute, vor allem Frauen, aber auch Kinder. Alle waren völlig
erschöpft. Zuerst aber galt es, noch vorhandene Türen zu versperren, dann
sanken wir auf die zusammengetragenen Decken und Lumpen.
Jetzt ging es aber um Wasser und etwas
Essbares. Beim Stöbern im Keller und in halb ausgebrannten Wohnungen war
allerhand zu finden. Aber es reichte nicht hin und nicht her. Ich musste
mich auf den Weg machen, wer sollte sonst gehen. Es war kein fröhlicher
Gang - die Straßen voller Leichen, menschenleer, immer auf der Hut vor
russischen Soldaten. An der Straßenecke Flottwellstraße/Hindenburgstraße
stand noch die runde Sparkasse. Sie war aufgebrochen. Das Geld lag auf der
Straße. Ich hätte mir Tausende in die Tasche stecken können. Ich tat es
nicht. Es war wertlos gewordenes Geld einer zusammengebrochenen Welt.
Am Friedrich-Wilhelm-Platz stieß ich auf reges
Treiben. Die Russen sangen, reinigten ihre Waffen, wuschen Wäsche und
sausten mit Fahrrädern - manche ohne Bereifung - um die Ecken. Feine
Herrenzimmerschreibtische standen auf der Straße. Offiziere schrieben
darauf ihre Befehle. Die Wachposten saßen in Lehnsesseln unter
Sonnenschirmen und tranken Wein aus den Kellern gut situierter Bürger. Die
Sieger übten sich in der Gestaltung des Friedens.
Duft aus Gulaschkanonen lag in der Luft. Ich
überwand meine Angst und ging dem Geruch nach. Ja, und hier zeigte sich
das andere Gesicht der Russen. "Fritz komm. Essen. Mama und Kinder auch."
Satt und versorgt mit Suppe und Brot zog ich heim und kam natürlich
wieder. Am dritten Tag meinte ein Offizier, dass ich eigentlich auch
arbeiten könne. Na ja, da war ich eben Dachdecker.
So kamen wir über die erste Zeit. Es war
Sommer. Wir fanden Essbares auf Feldern, in verlassenen Gärten und
halbzerstörten Gebäuden. Wir "angelten" Fisch mit Handgranaten und suchten
Muscheln.
Im Juli reiste ich mit Soldaten zum Ernteeinsatz nach Insterburg. Das
herangereifte Getreide von den Gütern und Bauernhöfen musste eingebracht
werden. Es war eine gewaltige Ernte, aber für uns eine schwere Arbeit. Das
Getreide lagerten wir in Scheunen auf den Höfen ein und ab September wurde
gedroschen. Ich habe mich dabei ziemlich wohl gefühlt. Was für mich galt,
war die gemeinsame Arbeit.
Im Dezember ging es zurück nach Königsberg. In
unserem Keller fand ich niemanden mehr vor. Ich erfuhr, daß meine Mutter
verstorben war. Jemand hatte sie hinter irgendwelchen Häusern vergraben.
Was nun? Mutterseelenallein stand ich in einer Welt von Trostlosigkeit.
Keine Unterkunft, nichts zu essen. Meine Erinnerung an diese Tage ist
unvollständig. Ich war wohl sehr verstört.
Ich fand bei einem Mann Aufnahme, der mich für
sein Geschäft brauchte. Sein "Geschäft" war eine Bretterbude am
Münchenhofplatz. Dorthin zogen mein Kumpel und ich jeden Tag von den Hufen
und verkauften etwas zum Essen und zum Trinken. In der Früh mußte ich los
mit einem alten Motorradanhänger der Wehrmacht mit Eisenrädern. Eine
dröhnende Fahrt durch die Trümmerwüste. An der über den Pregel führenden
Holzbrücke am Münchenhofplatz lagen zerstörte Ruderboote im Wasser.
Traurige Erinnerungen an schöne Tage beim Ruderclub Germania.
Dann bekam ich Typhus. Vier Wochen rang ich
mit dem Leben. Aber ich kam durch. Mein Kumpel nicht. Er starb im
Nebenbett.Im Spätherbst machte ich
mich dann "selbständig". Genauer gesagt: Der Mann, für den ich Geschäfte
machte, schmiss mich raus da ich ohne sein Wissen Zigaretten verkauft
hatte. Inzwischen hatte ich aber die nötige Erfahrung als
Schwarzmarkthändler erworben. Ich trieb mich in der Schleiermacherstraße
bei der Taubstummenanstalt herum. Doch meistens stand ich mit meinen
Zigarettenpäckchen am Markt und animierte die Leute zum Kauf. Es galt
manchmal auch einen fetten Brocken, etwa einen "organisierten" Sack Mehl
an den Mann zu bringen. Wir kannten alle Schliche. Der Handel lief nicht
schlecht. Ich konnte davon leben. Ich musste aber auch zum Lebensunterhalt
der Leute beitragen, bei denen ich jetzt wohnte, draußen am Kohlhof vor
der Stadt.
Es kam der Winter 1946/47. Ich weiß nicht, wie
ich ihn überstanden habe. Bei 20 Grad Minus stand ich da mit meinen
Zigaretten und keiner kaufte. 35 Rubel - die Zahl hat sich bei mir
eingegraben - musste ich am Tag verdienen. Mit der davon erworbenen Gerste
und den Kartoffeln sicherten wir unsere Existenz. Ich sah zwar das Treiben
und das Elend um mich herum, habe es aber nicht bewusst aufgenommen, weil
ich durch meinem eigenen Überlebenskampf voll gefordert war.
Mit den ersten warmen Tagen im Frühjahr 1947 schöpften wir
zurückgebliebenen Deutschen wieder Hoffnung, zumal es massive Gerüchte
über eine Aussiedlung gab. Dabei wussten wir überhaupt nichts über die
Lage in Deutschland. Unsere Unwissenheit äußerte sich in der Vorstellung,
nach unserer Rückkehr erst einmal zehn Brötchen und einen Riegel Pommersch
kaufen zu können.
Mit dem Tauwetter begann auch mein kleiner
Handel wieder zu florieren. Ich konnte mir sogar eine neue Hose kaufen.
Was wollte ich mehr! Wir kleinen Schwarzmarkthändler spürten einen Ruck im
Geschäft. Die Leute kauften wieder, reagierten auf unsere Anpreisung:
schwarze und braune Schuhcreme, Mausefallen, Rattenfallen und als
Spitzenartikel - wie alles auch in russisch ausgerufen - Palto, Kalzo
(Mantel, Ring).Viele Tage standen
wir auch in riesigen Warteschlangen - ich glaube vor der
Mädchengewerbeschule - in der Hoffnung Ausreisedokumente zu erhalten. Die
meisten Deutschen durften fahren, auch meine Wohngemeinschaft. Ich nicht.
Die Russen wollten wohl weiter von meinen schwarzhändlerischen Fähigkeiten
profitieren.
Ich zog mit Tante Brehm, einer älteren Frau,
aus der Flottwellstraße zusammen. Sie verkaufte auf ihrem Marktstand Mehl,
Zucker, Erbsen und andere Lebensmittel. Der Markt war mein Lebensbereich.
Markt und Wohnung – darüber hinaus gab es für mich nichts. Das war der
Rahmen meines Lebenserhalts. Ich bekam gerade noch so mit, dass in der
General-Litzmann-Straße wieder die Straßenbahn fuhr. Richtig interessiert
hat es mich aber nicht. Zu viele Katastrophen stürzten auf mich nieder.
Einmal versprach mir einer für 400 Rubel einen
Platz auf einem Schiff nach Deutschland. Gut die Hälfte meines
Betriebskapitals nahm er mir als Anzahlung ab. Gesehen hab ich ihn nie
wieder. Die Enttäuschung war niederschmetternd.
Meine neue Hose, die ich mir auf dem Markt
gekauft hatte, hätte mich fast nach Sibirien gebracht. Was ich nicht
wusste: Die Hose stammte aus einem Raub. Eines Tages ging unvermittelt
eine Russin auf mich los und kreischte: "Das ist der Dieb. Der hat die
Hose gestohlen." Die Miliz nahm mich fest, es drohten mir zehn Jahre
Lagerhaft.
Das war haarscharf am Abgrund vorbei. Ja, so war das. Es war immer etwas
los. Um zu überleben musste ich mitmischen, rein mit den Fingern in den
Zigarettenkoffer des Großhändlers, wenn er es nicht sah, falsche Bezahlung
und andere kleine Gaunereien. Sonst wäre es aus, ich wäre untergegangen.
Es galten Normen, die ich nicht in meiner behüteten Kindheit und auch
nicht auf meiner so geliebten Burgschule erfahren hatte.
Eigentlich hatte ich ein gutes Verhältnis zur
Miliz, ich war ja Spekulant, zählte also zur Schwarzmarktoberschicht. Für
eine Schachtel Zigaretten für die Herren gab‘s schon mal als Gegenleistung
eine Information über eine bevorstehenden Razzia. Wer Arbeitskräfte
brauchte, der einigte sich mit der Miliz, die ließ dann den Markt
hochgehen und packte ihre LKW's voll Leute. So wurden im Handumdrehen
Arbeitskräfte rekrutiert. Obwohl ich eigentlich immer Bescheid wusste über
das was läuft, tappte ich aber doch irgendwann in die Falle. Schnell
wollte ich noch zu Tante Brehms Markstand hin, denn die hatte keinen
Ahnung - da kriegten sie mich. Ab ging es in die Umgebung von Insterburg.
Es war Anfang August 1947, als ich dort ankam.
Ich hatte nur das berühmte Hemd über dem Hintern, eine Sommerhose und
schicke Halbschuhe. Mit dieser "Arbeitskleidung" ging es auf die
Landarbeit los. Wenn ich geahnte hätte, was da bis zum April 1948 noch auf
mich zukommen sollte, wäre ich vielleicht abgehauen. Aber wo sollte ich
hin? Wir arbeiteten auf einem ehemaligen Staatsgut - mit großen Ställen
und moderner Technik. Während des Krieges war da in der Nähe ein großer
Flugplatz gewesen. Ein alter Bauer, der mit seiner Familie zurückgeblieben
war, sprach von 5000 Morgen Land.
Ich wurde zur Beaufsichtigung einer
Rinderherde mit etwa 350 Stück Vieh zugeteilt. Jetzt, im Frühherbst war
das ein prima Posten. Die Herde war draußen. Ich fuhr die Milch zur
Molkerei. Milchkutscher - das war eine priviligierte Stellung. Auf dem
Wagen Milchkannen und flotte Melkerinnen. Na ja, man stand früh auf. Aber
es war kein schlechtes Leben. Milch so viel ich wollte und keinen Hunger
mehr. |
